La tortura musical

El ejército norteamericano usa canciones de Rage Against the machine, Metallica, AC/DC, Britney Spears, Eminem e incluso Barrio Sésamo para torturar a sus presos de Guantánamo, aplicándoles sesiones de hasta 20 días consecutivos con la música a pleno volumen. Los artistas implicados han creado la plataforma Zero DB para protestar por el uso de sus melodías con estos fines.

Lo que más aterra de esta noticia es que la negativa de los músicos citados podría podría abrir las puertas a la SGAE, a fin de satisfacer las necesidades de un ejercito falto de munición musical para aplicar sus torturas.

y es que se supone que los torturadores no se bajarán las canciones del E-Mule sino que pagarán religiosamente cuanto la SGAE les solicite por los derechos de las mismas. Ya saben, "torturamos pero somos legales".

Además, en cuanto los militares prueben los efectos que sobre una mente sana puede ejercer la música de David Bisbal, Alejandro Sanz o Ramoncín, descubrirán que no hay martirio más cruel y despiadado. Y nada de 20 días. Un par de horas de David Bustamante o Enrique Iglesias bastan para que cualquier persona confiese haber matado a Jesucristo o ser Bin Laden. Todo antes que seguir soportándolos.

Por último y para redondear el negocio, siempre podrían denunciar a los torturados de tararear las canciones sin pagar por ello, o de grabar los temas ilegalmente desde sus celdas para distribuirlos después en el top manta. Así, si los torturadores no logran acusar a sus detenidos de terroristas, siempre podrán empapelarlos por un delito mucho más grave, como es la distribución libre de la música.

Lo dicho, un chollo más para la SGAE y una tortura que no desearía a nadie... excepción hecha de los torturadores y alguno de sus “amigousss”, claro.

Cuando fuimos los mejores

Loquillo y Sabino Méndez, reunidos y entrevistados por Federico Jiménez Losantos en Libertad Digital TV, coinciden con el locutor de la COPE al afirmar que Barcelona es una ciudad culturalmente muerta por culpa del nacionalismo catalán



Cuando aquel señor se coló con cara de despistado en mi despacho, hará cosa de un par de años, apenas le presté atención. Deduje que era uno de tantos tipos de Ciutadans que cada día desfilaban por la oficina- en aquel tiempo mi empresa, que no yo, trabajaba para la troupe de Albert Rivera- y le mostré el camino a la sala de reuniones.

Mi sorpresa fue mayúscula cuando poco después una compañera me “sopló” que aquel hombre era Sabino Méndez, el músico y autor de las mejores canciones de Loquillo. Jamás hubiera reconocido en ese tipo maduro, de cabellos grises y envuelto en un discreto terno, al rockero cuyos temas aun canto. Claro que el “troglodita”, al ver a ese cuarentón grueso, calvo y pulcramente ataviado que soy yo, tampoco me habría imaginado saltando y coreando sus temas. ¿Tanto hemos cambiado?

Si, claro está, pero con algunas diferencias. Yo sigo viviendo aquí, -Sabino llora por España desde Madrid, donde ahora reside- mantengo más o menos las mismas descreencias que hace 20 años -alguna más, diría- y no culpo a nadie de la transformación de mi ciudad, aunque a veces me cueste reconocerla. Lo asumo. Barcelona es una urbe que no da descanso; se renueva y reinventa cada día y yo estoy ya demasiado cansado como para seguir su ritmo.

Por ello estoy seguro de que aunque Sabino, Loquillo o Losantos borraran de un plumazo los edificios nuevos, rehabilitaran antiguos garitos y desterraran de Barcelona todos los nacionalistas catalanes sustituyéndolos por ciudadanos “no contaminados”, no resucitarían jamás aquel ambiente de la Barcelona de los 70.

Esa ciudad solo permanece ya en sus recuerdos. Y es que lo que tanto añoran, por mas que les cueste asumirlo, es el sueño de su juventud perdida.

Yo tambien, no nos engañemos, pero al menos intento no engañarme buscando fantasmas que justifiquen lo jodido que es cumplir años.

Terciopelo ardiente

Fallece el cantautor Joan Baptista Humet a los 58 años, víctima de un cáncer de estómago.

La única vez que coincidí con Joan Baptista Humet no fue en un concierto, ni en una velada cultural al uso. En concreto me percaté de su presencia entre los “uaaaiii”, “oiioooo”, "crash” y “guauooo” que Bruce Lee lanzaba a mansalva mientras le metía la del pulpo a un jovencísimo Chuck Norris en “El furor del dragón”. Joan Baptista estaba sentado a mi lado y cuando se levantó del cine creí adivinar, a través de aquellos poderosos ojos brillantes, que el cantautor había disfrutado como un niño.

Pero ni el dragón más furioso puede con la locura de la Parca. En el día de su fallecimiento, más allá de nuestra afición al kung fu, mi recuerdo viaja hacia esas perlas de canciones que Joan Baptista nos ha legado y que jamás deberían perderse.

Les dejo con “terciopelo ardiente”, un tema que todavía me estremece. Presten atención a los preciosistas artificios musicales de Josep María Bardagí, otro de los grandes ya fallecido, con su sutil juego de guitarras, acústicas y eléctricas, balanceándose entre los arreglos de cuerda.

Descansa en paz, Joan Baptista. Vas a conocer a Bruce Lee. Y Clara, aquella muchacha abandonada en otra soledad, perderá ese mar de miedo en la mirada. Tendrá a su padre al lado.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=Qf-TPX222Vw&hl=es&fs=1]

Bombay no es un paraíso. Un comentario frívolo

Aunque a fecha de hoy ni El Mundo ni la COPE ni Libertad Digital acusen aún a Gallardón, Zapatero, PRISA o Carod Rovira de la autoría de los hechos, no se descarta que, a la luz de las pruebas conseguidas por estos medios de comunicación, se de un vuelco imprevisible a la investigación que demuestre que todos estos atentados forman parte de un complot -al que tampoco sería ajeno Rajoy- para liquidar a la Presidenta de la comunidad de Madrid y futura presidenta del gobierno español.

Los hindúes, cuando sepan LA VERDAD, lo van a flipar.

No crean que me gusta hacer bromitas sobre un tema así. Les aseguro que mi frivolidad no llega a tanto, teniendo en cuenta que mientras escribo esto se enfrían los cadáveres de más de 100 inocentes, tratan de curarse 300 heridos y 60 personas siguen como rehenes.

Y sin embargo es lo que los tres medios citados -animados, entre otros dirigentes del PP, por Esperanza Aguirre- no dudaron en hacer sobre sobre nuestros muertos en el 11-M. Y sin bromas, con una frialdad tan macabra como calculada: intoxicando, mintiendo e incluso falsificando documentos y testimonios; pasando por encima de las víctimas y lanzando mierda sobre los familiares de los fallecidos, cuando no insultos directos.

Quizá dentro de unos años, cuando interpelen a algún obispo por el papel que jugó la emisora episcopal en aquella abominable mentira, responda que a veces es necesario olvidar.

Conmigo que no cuenten.

Con mis felicidades para todos los supervivientes de la tragedia, incluida Esperanza Aguirre.

Rouco y la necesidad de olvidar

El oro negro de Moscú o la incoherencia de nuestros políticos

Rajoy se opone a la entrada de la petrolera rusa Lukoil en el capital de Repsol a fin de preservar “la seguridad nacional”. Según el líder del PP: "Para nosotros la luz, la energía y la gasolina son un instrumento de supervivencia, para otros son un instrumento de poder y para hacer política. No lo vamos a aceptar"

Reconocerán que es curioso este viraje proteccionista a cargo del partido que abandera el ultraliberalismo económico en este país. Ellos mismos privatizaron Repsol y aun recordamos sus esfuerzos para dinamitar OPA de Gas Natural sobre Endesa, a la que preferían alemana antes que catalana.

Pero resulta aún más sorprendente el giro de nuestro gobierno, quien antes de ayer hablaba de gigantes energéticos españoles y ahora aplaude la toma de control de Repsol por parte de una compañía rusa.

¿Nos hemos vuelto locos, estamos ya en el “1984” de Orwel o el mundo anda del revés?

Pues no, simple interés. Al gobierno la entrada de los rusos le alivia un problemazo con Sacyr y eso basta para saltar por encima de su propia ideología. Y a la oposición le ocurre tres cuartos de lo mismo. Para torpedear al ejecutivo son capaces de quemar sus más profundas creencias.

¿El resultado? Entre los jaleos de una prensa vendida a aquellos a quien se deben y en medio de la demagogia política del “y tu más, pues anda que tú”, millones de ciudadanos pasmados.

Y es que los políticos nos toman por gilipollas. Saben que los ciudadanos hemos perdido el sentido crítico y apoyamos a una u otra formación con la misma pasión irracional del hincha de un club de fútbol: fe ciega en los colores y caña al rival. Sin importar el método o el discurso.

Yo, en este asunto de Lukoil, suscribo las palabras del PP. Y no porque lo diga Mariano -es más, creo que miente como un bellaco- sino porque soy un convencido de que los servicios públicos esenciales -agua, energía, transportes y grandes infraestructuras- exigen un control del gobierno, cuando no su intervención directa.

Si Ayer decir esto te acercaba al PSOE y hoy al PP. ¿que ocurrirá mañana? Solo los falsos dioses que inspiran a nuestros políticos lo saben, pero reconocerán que el asunto tiene bemoles.

Los piratas de Somalia y la cúpula de Barceló

Según la ONU, los piratas de Somalia se han embolsado en este último año unos 30 millones de dólares gracias al secuestro de 65 barcos.

Ante estas cifras, muchos pueden pensar que la piratería es un chollo. ¡Craso error, amigas y amigos! Tal como está la vida, ser pirata no es nada fácil. Echen números:

Mantén una tripulación, ármala, aprovisiónala, compra las naves, el combustible, los sistemas informáticos, aborda a un barco a 900 millas marinas, captura a su tripulación, fondea las naves en puerto, alimenta a los prisioneros y, sobre todo, costéate los honorarios del despacho de abogados suizo o inglés que te negocia el rescate. Y eso contando que no se tuerza la cosa y te hundan el barco o te apresen.

Lo que les digo, una ruina.

Sale más a cuenta ser artista consagrado, como Miquel Barceló. No tienes que abordar a los custodios del botín, sino que éstos vienen a ti y con la bolsa repleta. Contrato en mano ya puedes hacer lo que te salga de la punta del nabo -lo que se llama dejar fluir la sensibilidad del artista- y cuando acabas, aunque la mayoría no sepa qué es ese truño que cuelga del techo, te pagan sin rechistar 20 millones de euros por tu aportación a la alianza de civilizaciones.

Crean que desde que supe de esta noticia, mi admiración por Barceló -un tipo que siempre me ha caído bien- ha aumentado muchos enteros. ¡Eso es “arte”, maestro!

Tanto lo venero, que desde esta página propongo ya que se contrate a Miquel Barceló en el congreso de los diputados para hacer la placa de Sor Maravillas. Bono y sus beatos quedarán contentos y el resto del personal también. Total, a la monja no la reconocerá ni su madre.

Les dejo con este impagable vídeo de "el intermedio". No se lo pierdan. Solo son 15 segundos.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=inRgPGI5QN8&hl=es&fs=1]

¿Roberto Saviano es en realidad Daniel Sirera?

Pues no, aunque cueste creerlo, ni Don Daniel ni Don Roberto -el dialecto napolitano aun usa la palabra "Don" heredada del español- son la misma persona. Es más me atrevería a decir que el dirigente del PP es más listo que el escritor de "Gomorra": mientras Saviano aún trata de esconderse de los que le han amenazado de muerte, Sirera, tras perder su propia guerra con Alicia Sánchez Camacho, ha logrado desaparecer por completo del panorama político catalán.

¿Donde estará Daniel SIrera? No lo se, pero yo en su lugar, con esa cara, me escondería en cualquier parte del mundo menos en Nápoles ¿Capici?

GoMORra ETA

La detención del jefe del aparato militar de ETA, Garikoitz Aspiazu, alias “Txeroki”, ha supuesto un un golpe tan duro como previsible para la organización terrorista, quien podría haber nombrado ya un sucesor.

Y es que, por desgracia, la cantera de aspirantes a asesinos sigue abierta. Una mezcla abducida e interesada de idealismo y odio empuja aún a muchos chavales, cada vez más jóvenes e inexpertos, a empuñar las armas. Pero ¿Saben bien a quien sirven?

Ayer mismo leía esto. Las negritas la he colocado yo.

En 2003, a partir de las declaraciones de un arrepentido Raffaele Sppinello, del clan Genovese, hegemónico en la ciudad y la provincia de Avellino, salió a la luz la noticia de la relación entre ETA y la Camorra. El clan Genovese es un aliado de los Cava de Quindici y de las familias casertanas. [...]

[...] Según las investigaciones de la fiscalía de Nápoles en 2003, dos etarras, los vascos José Miguel Arreta y Gracia Morillo Torres, se alojaron durante diez días en una suite de un hotel de Milán. Precio, itinerario, entrega: Se pusieron de acuerdo en todo. ETA enviaría cocaína a través de los militantes de la organización para recibir armas a cambio, reduciría constantemente el precio de la coca que se procuraba a través de sus contactos con los grupos guerrilleros colombianos y asumiría el coste y la responsabilidad del transporte de la mercancía hasta Italia: todo con tal de mantener relaciones con los cárteles de la Camorra, probablemente los únicos capaces de proporcionar arsenales enteros.
Roberto Saviano, Gomorra.

Cocaína, tráfico ilegal de armas -creadas en respetables empresas legales- y mafia. Un cóctel explosivo que obliga a reflexionar sobre si ETA, al margen o peor encima de sus escasos simpatizantes, es sólo un fin en sí mismo. Un títere que conviene mantener para garantizar grandes negocios a su costa
.
No lo descartaría. A los traficantes de drogas y de armas, les encantan los negocios bañados en sangre.

La memoria Histórica

Nunca me ha gustado el concepto de memoria histórica y menos si se aplica a una ley. Por propia definición, la memoria siempre es histórica, pues se basa en la retención de hechos o experiencias pasadas. Y en esencia nunca es universal. Al contrario, la memoria es íntima, personal y en la mayoría de los casos intransferible a terceros -hijos, conyuges, hermanos, amigos...- que solo retendrán de nuestra memoria aquello que les interese. Porque la memoria, aun cuando se nutre de hechos comunes, los escoge de forma selectiva y los analiza subjetivamente en función del impacto emocional, cultural o ideológico que supone para cada persona.

El nieto de una víctima de Paracuellos tendrá una memoria histórica muy diferente a la de aquel a cuyo padre fusilaron en Málaga o Badajoz. E igual de pertinaz. Eso no hay ley que lo cambie. Como decía Manuel Vázquez Montalbán en su novela “El estrangulador”

Sin memoria no existimos, yo al menos no consigo existir. En mi memoria se cumplen mis deseos y cuando tengo deseos quiero que cuanto antes se conviertan en memoria para que nadie me los frustre, ni me los quite, ni me los convierta en deseos convencionales.

Sólo podemos hablar de memoria colectiva si la entendemos como la agrupación de sentimientos comunes, aun siendo heterogéneos, ante hechos concretos. Y como no existe ningún acontecimiento que haya generado jamás una adhesión o rechazo universal, al estudiar un período histórico nunca hallamos una memoria colectiva, sino varias.

Por tanto, para abordar el franquismo, por encima de la memoria, convendría apoyarse en principios universales como la justicia y los derechos humanos.

Y es que aunque la guerra supuso horror en ambos bandos, el hecho incuestionable es que el núcleo de aquel terror fue el levantamiento en armas de unos militares sediciosos, apoyados por una parte de la población, contra un gobierno legítimo. Que ese alzamiento provocó una cruenta guerra civil que ganaron los rebeldes instaurando una dictadura durante casi cuarenta años.

Reconocer hechos tan elementales no implica ni idealizar a la segunda república ni tildar de asesino o cómplice a toda persona que participara en el régimen franquista. Significa asumir nuestro pasado sin traicionar la memoria de nadie.

Sin embargo, la derecha, el clero y buena parte del poder judicial siguen defendiendo a día de hoy la amnesia como única receta para encarar este período. Una amnesia selectiva, que celebra la beatificación de los curas asesinados en la guerra civil mientras miles de personas aun no saben donde reposan los restos de sus familiares represaliados.

El resultado es que 33 años después de la muerte del dictador, la memoria histórica de los vencedores sigue imponiéndose sobre la de los vencidos. Mientras se mantenga esta situación, será imposible cerrar este funesto capítulo de nuestra historia.

Sarah Palin y un Dios algo despistado

La gobernadora de Alaska y excandidata a la vicepresidencia de los Estados Unidos Sarah Palin no tira la toalla tras su derrota y afirma que Dios le enseñará el camino hacia la Casa Blanca.

Extraña esta visión del Creador, reducido a la categoría de navegador GPS, pero aun sorprenden más las declaraciones de Sarah Palin acerca de la polémica sobre su desconocimiento de África:

"Yo nunca, nunca hablé sobre si (África) es un país o un continente; simplemente no sé de este asunto”.

Así que la que pretende regir los designios de la nación más poderosa del mundo de la mano del Altísimo, "simplemente" no sabe qué es África.

Sin embargo, la gobernadora de Alaska, en su incultura, es muy coherente.

Sarah Palin reconoce estar guiada por Dios. Y su buen Dios hace ya mucho tiempo que se olvidó de África

Camarada Emilio Botín o el nuevo socialismo

El periódico “The Times” equipara a Carlos Marx y Emilio Botín en su lista de los 10 “houdinis” triunfadores de la crisis financiera mundial .

¡Joder, no me extraña que en Izquierda Unida tengan problemas de identidad!

A ver, uno ya tenía la impresión de vivir bajo la dictadura bancaria, una especie de soviet supremo que rige nuestros destinos y que se encarga de demostrarnos su omnímodo poder con amenazadoras cartas en el que las predomina el revolucionario color rojo de nuestros extractos. Misivas que nos recuerdan cuan miserables somos y, sobre, todo, cuanto debemos a nuestros próceres.

Tambien tengo a las sucursales bancarias por una especie de checas, a las que te acercas obligado por las circunstancias y de las que siempre sales más torturado que cuando entraste, tras enfrentarse al comisariado que las rige.

Pero han tenido que ser los ingleses quienes sacudan nuestras dormidas conciencias para demostrarnos que vivimos en un régimen marxista. Y que nuestro líder es el camarada Emilio Botín-Sanz de Sautuola García de los Ríos, marqués consorte de O'Shea, hijo, nieto y biznieto de banqueros. ¡Salud al padre de la patria!

Claro que en esta carrera hacia la lucha final que relata The Times, Don Emilio camina junto a personajes tan peculiares como Ronald MacDonald, el payaso de las hamburguesas proletarias, o Reckitt Benckirser, dueño entre otras marcas del célebre Harpic. Lógico. Con tanta gente floja de esfínteres -por cabreo, por miedo o por las jodidas hamburguesas- los inodoros deben sufrir un enorme desgaste.

Mal día para Aznar

Barack Obama barre a John McCain en las elecciones a la presidencia de los Estados unidos y será el sucesor de Georges Bush en la Casa Blanca.

Créanme que me alegro.

Me alegro porque Obama es negro y mi hija es china. Su elección pulveriza muchos tópicos sobre las sutiles diferencias, aun revestidas de condescendencia, que los ciudadanos de un país occidental establecen sobre sus minoría raciales. Y como ya saben aquello de que “antes habrá un presidente negro en Estados Unidos que uno catalán en España” nada impide ya a mi niña, catalana y de rasgos marcadamente orientales, lanzarse a la carrera por la Moncloa, si es lo que decide. Torres mas altas han caído.

Me alegro tambien porque, sea quien sea el que lidere aquel inmenso país norteamericano, seguro que lo hará mejor que Georges Bush, el peor presidente en la historia de Estados Unidos. Sus desastres en la guerra, en política exterior y medioambiental, su habilidad para hundir a la economía mundial y la capacidad que ha demostrado para destrozar a su propio partido, lo acreditan para tal título.

Una nada honrosa nominación en la que están de acuerdo demócratas, republicanos y buena parte de los habitantes de este mundo globalizado.

No todos, desde luego. Hoy será un mal día -y de ello también me alegro- para José María Aznar, el último neocón.

aznar neocon

Muchas gracias

¿Qué más puedo decirles?

Pues que la intervención ha ido perfecta y que a las 8:30 abandonaba la clínica por mi propio pie y a paso ligero. De hecho, el único padecimiento que aun sufro se lo debo a mi compromiso con ustedes y a ser tan bocazas.

¿El motivo? Me ha tocado pasar este trance con “sola” de Curri Valenzuela como libro de cabecera. Hasta los médicos se acojonaron al ver el ejemplar en mi mesita.

Lo dicho, muchísimas gracias a todas y a todos.

El fin de la agonía. (la ablación II)

En el día de hoy, a las 5 de la tarde y si el tiempo no lo impide, quien esto suscribe volverá a estirarse en el quirófano, para ser sometido a una nueva ablación.

.Durante este último mes y medio no he sido muy sincero con ustedes. Ahora les puedo confesar que tras la operación, las arritimas, lejos de remitir, se han reproducido de forma brutal. En estos 45 días habré padecido unas 20, cuando antes de la intervención mi media era de 2 o 3 al año.

Ha sido un mes y medio de trastornos, de buscar a alguien que cuidara a la peque a las 4 y media de la mañana mientras mi mujer y yo salíamos pitando al hospital, a veces en ambulancia. Tiempo de anular citas hasta casi atreverme a salir, de trabajar un día sí y dos no, y sobre todo de vivir con la angustia de no saber si esta mierda de vida era el futuro que me esperaba.

Lo jodido es que decidí someterme a la primera intervención por propia voluntad, consciente de que el índice de éxito era del 70% pero con la seguridad de que si las arritmias no remitían, no quedaría peor de lo que estaba.

Por eso no entendía nada.

Pues bien, tras someterme a diferentes pruebas, el increíble resultado es que LA OPERACIÓN FUE UN ÉXITO.

Ocurre que las arritmias que ahora padezco nada tienen que ver con la intervención. Proceden de la zona ventricular –las anteriores eran auriculares- se manifiestan de forma distinta –son más taquicardias que arritmias- y requieren otro tratamiento.

La buena noticia es que son mucho más sencillas de erradicar. La intervención dura unos 20 minutos y los médicos garantizan el éxito al 100%.

Con la esperanza olvidarme de una puta vez de este calvario, el martes día 4, o el 5 a lo sumo espero estar de nuevo con ustedes. No pueden imaginar la compañía que me han hecho durante este mes y medio. Un calor que ha compensado con creces que a veces no pudiera responder a tiempo a sus comentarios o que tuviera que dejar alguna entrada a medias para echar a correr al cardiólogo. Y disculpen que durante este tiempo haya evitado darles la brasa con tan engorroso asunto. “El siglo de las luces” no se creó para contar mis penas sino para reírnos un poco de la vida, alzándonos sobre sus miserias. Y a fe mía que así seguirá siendo.

Nos vemos. Besos y abrazos a todas y todos. Que cada cual escoja lo que prefiera.

En defensa de la reina Sofia

Añadir leyenda

La reina de España confiesa a la periodista Pilar Urbano, autora del libro "la reina muy de cerca", que no debería llamarse matrimonio a las uniones maritales homosexuales.

Como ya se han alzado demasiadas voces contra estas declaraciones , permítanme que me aparte de ellas. Incluso que defienda a doña Sofía. Y es que la entiendo muy bien.

Para cualquier rey o reina lo primero es cuidar de su cortijo. ¿Imaginan como reaccionarían los pocos monárquicos que aun quedan al saber a su príncipe felizmente casado con un bigotudo oficial de caballería? ¿Tendría Rouco cojones de oficiar la boda? ¿Dormiría Peñafiel intentando adivinar cual de los dos herederos muerde la almohada durante sus noches de amor? Y cuando llegara el día ¿Aceptaría Ansón ser súbdito de dos reinonas?

Pero es que además, debemos reconocer la autoridad de nuestra reina en estos temas. Sofía es griega, heredera una civilización que, en su mayor esplendor, hizo del amor viril un estilo de vida. Vamos, que los Pericles, Sófocles, Aristóteles, Pitágoras y demás sabios de la antigüedad gustaban tanto de dar por culo a sus semejantes -y recibir, se supone- que aun hoy, para muchos, “griego” significa algo más que un yogurt. Así que la cosa viene de antiguo y Sofía, aunque solo sea por formación sobre los usos y costumbres de su país, debe saber de este asunto bastante más que nosotros.

Por último, dado que nuestra reina tiene muy claro qué es y qué no es matrimonio, me gustaría preguntarle, desde la ingenuidad, el respeto y, sobre todo, sin citar a nadie:

¿Es matrimonio una unión en la que uno de los dos cónyuges luce unos cuernos proporcionales al empeño de quien los pone?

¿Es matrimonio la imposible convivencia de dos personas cuando uno de ellos envenena su cuerpo y su mente, por vicio o dependencia, con evidente perjuicio para su familia?

¿Es matrimonio católico, apostólico y romano la unión de un soltero y una divorciada, por más que oficie la ceremonia un obispo?

Si la respuesta a las 3 preguntas es SI, créanme, matrimonio puede ser cualquier cosa.

De vuelta a las trincheras

Como podrán comprobar, "El siglo de las Luces" retorna a su antigua imagen. El motivo principal de este "revival" tiene mucho que ver con problemas graves en la plantilla que vengo utilizando desde finales de mayo y que han afectado, sobre todo, al posicionamiento de la bitácora.

Así pues, mientras trato de corregir los fallos -o me agencio una nueva plantilla - la bitácora lucirá este aspecto, por lo demás tan familiar. Igual hasta les gusta más.

Actualización

He vuelto a reinstalar la misma plantilla.  Creo que ahora funcionará

Dios, Patria y Barça

El adolescente marroquí Yassin Belassal, de 18 años, condenado a año y medio de prisión por escribir en la pizarra de su colegio “Dios, Patria y Barça” en lugar del tradicional “Dios, Patria y Rey”.

¡Qué inocente eres, amigo mío!
¿Cómo se te ocurre proferir semejante blasfemia? Y eso que escribiste tu soflama desde un pequeño pueblo. ¡Si llegas a hacerlo en la misma “Casablanca” te fusilan!

¡Y qué poco prudente ha resultado tu elección!

Si hubieras escrito “Dios, Patria y Real Madrid”, desde hace días abrirías las portadas de la mayoría de noticiarios españoles. Serías el héroe mediático del momento. Y es que, por encima de apegos monárquicos más o menos pasajeros, para muchos españoles, -no todos, por fortuna- los ideales más rancios de Iglesia y Patria se funden en el Real Madrid, como baluarte, quizá involuntario, de tan altos valores.

Estoy convencido de que en breve se resolverá tu injusticia y podrás salir de la cárcel. Ojalá te veamos pronto por aquí, aunque sólo sea para visitar al equipo de tus amores. Eso sí, descubrirás dos cosas.

La primera es que cualquier equipo de fútbol de élite no es más que un enorme negocio -chanchullo en la mayoría de los casos- por el que no vale meterse en líos, salvo que seas de los que los pocos que chupan del bote del mismo.

La segunda es que aquí en España meterse con el rey tampoco sale gratis. Y si no que se lo pregunten al alcalde de Puerto Real, José Antonio Barroso.

El mensaje del árbol

Como ya les dije en otra ocasión, mi perro se mea de forma sistemática, cada día y a la misma hora, en el naranjo que preside el patio de casa.

Jornada a jornada, año tras año, sin descanso ni fiesta que guardar, el pobre árbol acoge el chorrillo con el que el jodido can lo riega tras levantar la pata.

Pues bien, a pesar de que el naranjo sigue sano y sus frutos son exquisitos, tengo la certeza de que está hasta la punta del nabo, hasta los mismos cojones, de que orinen sobre él. Y de que, con la sabiduría que da la madre naturaleza, ha logrado ingeniárselas para hacerme saber su cabreo. ¿Cómo? Modelando oculta entre sus hojas esta curosísima naranja y lanzándola a mis pies antes de ayer.

Reconocerán que parece cualquier cosa menos una fruta. Bueno, cualquier cosa no; está claro que representa algo muy concreto.

Lo que ya no tengo tan claro es si esta fálica y huevona naranja -cojonuda, podría decirse- es un ejemplo de adaptación al medio, de rebelión al mismo u otra muestra de los perniciosos efectos del calentamiento global.

¿Me la comeré? Lo dudo. Hay ciertas cosas que no me gusta llevarme a la boca.

El ecologista sensato

Aznar, quien se define como un ecologista sensato y moderado, carga contra los que defienden el cambio climático durante la presentación del libro “planeta azul (no verde)” escrito por el presidente checo Václac Klaus y editado en España por FAES.

A Aznar le pierde su exceso de celo. Eso y que es algo lento de reacciones.

Cuando Toni Blair y Georges Bush estaban ya hartos de reconocer que en Irak no había armas e destrucción masiva, Aznar las seguía buscando. Ahora, un año después de que el presidente de Estados Unidos admitiera, si bien a regañadientes, la importancia del cambio climático, Jose Mari aún lo niega y, evidenciando que solo es moderado cuando practica el ecologismo, pone a parir a quien piense lo contrario, tachándolo de inquisidor, mentiroso, integrista, comunista -que para él es un insulto- y enemigo de la libertad.

Con tal desfase, no me sorprendería que dentro de 7 u 8 meses Aznar nos deleite en algún foro empresarial con un discurso de defensa cerrada del ultraliberalismo, en el que critique ferozmente a aquellos países que intervienen en sus empresas.

Alguien debería ajustar el reloj a Jose Mari. De no ser así, cualquier día llega a la Casa Blanca y se muere del susto al encontrarse a un negro presidiendo la sala oval.

¿Por qué dejé de ser de izquierdas?

Un libro recoge las reflexiones de varios personajes vinculados a la cadena COPE y Libertad Digital, en la que éstos justifican su tránsito desde la izquierda, radical en muchos casos, hasta su actual aposento en la derecha más absoluta.

A diferencia de lo que me sucede con Curri Valenzuela, esta vez no voy a leer el libro. El título es transparente y la lista de personajes suficientemente explícita. Además, ya sé la respuesta.

¿Por qué abandonaron la izquierda estos tipos? Muy sencillo. Porque vieron que ahí no tenían futuro -económico, básicamente- y decidieron chupar del bote en otro lado.

La lista de conversos que recoge el libro es amplia: Federico Jiménez Losantos, Pio Moa, Jose Maria Marco, Juan Carlos Girauta, Amando de Miguel, Javier Rubio, Cristina Losada, Horacio Vázquez-Rial, Carlos Semprún, Pedro de Tena y José García Domínguez. Pero podrían añadirse más: Echo en falta a Cristina Alberdi, Jon Juaristi, Josep Piqué, Pilar del Castillo o Rosa Díez, por ejemplo.

Mención aparte merece el epílogo de este libro a cargo del impagable César Vidal, quien entre otras lindezas llega a decir que es de derechas porque Miguel Ángel, Cervantes, Velázquez o Shakespeare también lo fueron. Con dos cojones.

Claro que bajo el personal prisma de ese pedazo de intelectual no le falta razón, ya que en el mismo texto cita que la izquierda nace a finales del siglo XVIII. Por tanto, si seguimos la lógica de esta eminencia del pensamiento, cualquier ser humano anterior a esa fecha debía ser de derechas. Lo dicho, acojonante.

Por últimno, "¿Por qué dejé de ser de izquierdas" nos permite constatar cómo gente que abandonó una opción política hace tantos años, sigue aún justificando su acto sin que nadie se lo pida. No sé si es unmea culpa orientado a sus nuevos jefes o si, pese al tiempo transcurrido, una parte de su conciencia les recuerda aún que la peor traición es la que uno se hace a sí mismo.

Fresh Banking

ING recibe 10.000 millones de euros por parte del gobierno holandés para hacer frente a sus dificultades financieras. Tras la inyección de capital público, la empresa recupera en la bolsa parte del valor que perdió en el último fin de semana.

Parece mentira, tanta brasa en en televisión y radio con la cancioncilla de los cojones, tanto machaqueo de tipos felices en diarios, revistas o internet -ING es uno de los principales anunciantes de este país- y yo que no acababa de pillar qué diablos era eso del fresh banking.

Pues bien, ahora lo entiendo. El fresh banking es:

Agarra el dinero de 85 millones de clientes en 50 paises, cepíllate los beneficios hasta entrar en serias pérdidas y cuando la cosa se ponga magra, lejos de asumir responsabilidades, recuérdale al gobierno holandés que le saldrá mucho más barato poner pasta para salvar el banco que hacer frente a las indemnizaciones de esos 85 millones de clientes repartidos por todo el mundo.

¿O es que alguien cree que las arcas públicas holandesas podrían asumir algo así?

¿Fresh Banking? Sin duda. Pero que muy frescos.

El nuevo libro de Curri Valenzuela

Curri Valenzuela edita su primera novela, “Sola”, en la que retrata el drama de una familia de la alta sociedad madrileña en su periplo anterior y posterior a la guerra civil.

Llámenlo morbo, masoquismo, sadismo o una prueba más de mi relación enfermiza y perversa por la literatura, pero desde que supe de la publicación de este libro se me ha puesto entre pecho y espalda leerlo.

Y es que tras el shock que supuso “los 100 personajes que hunden España”, aquella obra culto en la que Curra -por educación me cuesta referirme en diminutivo a una persona tan mayor- achacaba los males de nuestra piel de toro a tipos como Horatio Caine o Manolo Escobar, se me hace la boca agua al imaginar la personal interpretación de la autora sobre la guerra civil.

Sin embargo, para esta ocasión, la hábil Curra ha titulado su novela de forma mucho menos explícita, lo impide intuir siquiera las perlas que, sin duda, ocultará “Sola”.

Eso sí, por su sinopsis, deduzco que “Sola” es algo así como la respuesta derechona a “El corazón helado” de Almudena Grandes, quizá el mejor libro que haya leído en el 2007. Sólo por ese motivo aún siento más curiosidad.

Pues bien, tomada la decisión ¿cómo me hago con el libro? Podría pedirles que me ayudaran a pagarlo :) A fin de cuentas me inmolo por todos ustedes, ya que gracias a mi sacrificio conocerán el contenido de la obra sin padecer la tortura de leerlo. Pero me consta que el dinero escasea tanto entre mis lectores como la voluntad de prestarlo, por lo que quizá lo descuide de algún gran almacén. Comprarlo es la última opción.

Ahora estoy aplicado en desprestigiar, por pura y cochina envidia, “El corazón del Ángel” de Carlos Ruiz Zafón. Es la segunda vez que lo leo e intuyo que esta misma semana acabaré de extraer todos sus defectos. En cuanto lo liquide me pongo con Curra.

Espero sobrevivir a la prueba. Y no descarto llevarme una sorpresa. Con un libro, nunca se sabe.

A veces veo catalanes. El drama personal de Carmelo González

El militante de Ciutadans Carmelo González, quien en 2006 llegó a mantener una breve huelga de hambre para exigir la educación en castellano de sus hijos, podría perder la custodia de éstos en base a una demanda de divorcio presentada por su esposa.

El motivo aducido, según recoge Libertad Digital quien a su vez cita a El Mundo, es la obsesión de Carmelo por todo lo que tenga que ver con el catalán, una fobia que podría plantearle problemas a la hora de cuidar de sus dos hijos.

Siempre según el testimonio de la cónyuge, - pueden leer extractos curiosísimos aquí- la cruzada de Carmelo contra la política lingüística de la Generalitat va más allá del plano académico. Así “no permite a sus propios hijos relacionarse con ninguna persona o amigo que hable en catalán”.

Una decisión que no plantearía mayores complicaciones si Carmelo y su prole vivieran en Helsinki o en Ulan Bator ya que, aunque en cualquier parte del mundo es fácil encontrar a un vendedor de paños de Sabadell, la proporción de catalanoparlantes de Mongolia seguro que es sensiblemente inferior a la de Sitges, ese bello pueblo de la costa catalana en el que habita Carmelo.

Y obligar a tus hijos, que viven, juegan y estudian en Catalunya -de hecho diría, a riesgo de enfadar a Don Carmelo, que son catalanes- a relacionarse sólo con quien no hable catalán, puede plantear problemas. En Sitges más.

Pobre Carmelo. Lo imagino cada vez más sólo, rodeado de supuestos enemigos e incomprendido tanto por sus semejantes -se presentó a alcalde de Sitges en las últimas elecciones municipales sin que su lista obtuviera ningún representante- como por su familia. Incluso su amada patria le da la espalda.

Porque mientras Carmelo lucha desde dentro para hacer valer la españolidad exclusiva y excluyente de Catalunya, hasta un presentador de la televisión estatal torpedea su cruzada al calificar la victoria en liga del Barça sobre el Atlétic y el empate del Espanyol en el Bernabeu como “un mal día para los equipos españoles”.

En fin, una cosa es segura. Carmelo González no ahogará sus penas con cava del Penedès, pese a vivir a cuatro pasos de esa región vitivinícola. Según la demanda de divorcio presentada por su esposa, Carmelo "practica un «boicot permanente al cava catalán y a todos los productos fabricados o producidos en Cataluña o etiquetados en catalán".

El francés Jean Marie Le Clézio, nuevo premio Nóbel de literatura

Estas noticias animan, amig@s
.
Y es que parece ser que uno de los principales objetivos de este premio es demostrar a quienes amamos la literatura lo incultos que somos, ya que lo normal no es ya que no hayamos leído al galardonado, a quien se suponen excelentes méritos literarios, sino que no tengamos ni pajotera idea de quien es el lumbreras en cuestión.

Por tanto, no descarto que cualquier año de estos me concedan a mí el premio Nóbel de literatura. A fin de cuentas soy tan desconocido como ese tipo. Y encima he publicado menos, por lo que además puedo permitirme ostentar la aureola de escritor maldito, que siempre ayuda.

Lo dicho, voy por el buen camino. Por cierto ¿Alguien de ustedes sabe sueco?. Es para empezar a trabajarme la candidatura. Se admiten apoyos.

Dios y la crisis financiera

Benedicto XVI anunció ayer, durante la apertura del XIII sínodo de Obispos en Roma que: “Los bancos caen. Sólo la palabra de Dios es estable”.

Lo que no me queda claro es si Ratzinger lanzó esa frase para criticar el fútil materialismo de lo terrenal o, pescando en río revuelto, aprovechó para publicitar el Vaticano como un valor seguro en estos tiempos de crisis.

Dando por sentado de que muchos de sus hijos más amados no pegan ojo estos días pensando que el estado sólo podría devolverles 40.000 o 100.000 euros por banco intervenido, me inclino por la segunda opción.

Y es que captar bienes materiales siempre ha sido uno de los principales objetivos de la iglesia católica. Lo aceptan todo. Desde el cepillo parroquial hasta cheques en mano, pasando por sacas de dinero negro o por las escrituras patrimoniales de cualquier ancianita rica aquejada de Alzheimer. Eso sí, suelen ser muy parcos con los intereses y en ocasiones -la mayoría- resulta imposible recuperar la inversión.

A la pobre gente de Afinsa o Fórum ya les engañaron mostrándoles estampitas como contravalor a su dinero. Fue una dolorosa lección para muchos. Pues bien, que piensen estos u otros ahorradores si la palabra de Dios será suficiente aval antes de soltar un euro. Por jodidos que estén los bancos.

Los Listos

El ex-director de Fortis, quien dimitió de su cargo apenas 3 meses después de su nombramiento, mientras la entidad se desplomaba en bolsa obligando a los gobiernos de Bélgica, Holanda y Luxemburgo a inyectar 11.200 millones de euros de dinero público para salvarla, recibirá una prima de 5 millones. (El confidencial)

¿Entienden ahora de qué les hablaba cuando en el post anterior me refería a "Los listos?". Pues eso.

El ciudadano medio y la crisis financiera

Como ciudadano medio tienes toda la culpa de la crisis financiera mundial porque, sin más respaldo económico que el beneficio de tu trabajo, un día decidiste comprar un piso mínimamente digno para ti y tu familia aprovechando los bajos tipos de interés. (¡Hasta es posible que adquirieras un coche nuevo, so derrochador, que siempre quieres más de lo que puedes!)

Y es que como ciudadano medio eres tonto del culo. Por tanto te creíste lo que decían tus vecinos, los bancos, los ministros de economía y los más reputados analistas financieros, firmando como un bendito préstamos e hipotecas que te aprisionarán durante el resto de tu vida.

Como además de ciudadano medio y tonto del culo eres un cándido de cojones, viviste feliz con tu piso y tu coche nuevo, sin enterarte de que con tu gasto algunos listos se forraban especulando y jugando con tu dinero -descontado el que se quedaban- en complicadísimos negocios que tú, en tu bendita inopia, jamás entenderías.

Pero a diferencia del ciudadano medio, el Listo ni es tonto ni es cándido. Por tanto, en cuanto no ha sabido cómo tapar a tanto tonto en los parqués de las bolsas mundiales, ha agenciado sus ganancias, desfondado sus empresas, anunciado la bancarrota -institucional, nunca personal, ya les digo que son listos- y amenazado a los gobiernos para que les arreglen el pastel.

Y como los gobiernos no son ni listos ti tontos, sino unos meros títeres en manos de los poderes reales -los financieros- lejos de enfrentarse a los Listos, acaban plegándose a ellos y cargando con el coste a sus ciudadanos.

Total, los ciudadanos medios, esos mismos que les votamos, aguantaremos siempre lo que nos echen.


Por tontos, por cándidos y porque nos tienen agarrados por los cojones.

los terroristas, Angelina y la buena voluntad

El portavoz del Frente Moro de Liberación Islámica (FMLI) de Filipinas, pide que Angelina Jolie medie en su conflicto, como embajadora de buena voluntad de la ONU.

¡Coño, como ha cambiado el cuento!

Antes la mediación en un conflicto armado parecía tarea reservada a uno de esos intelectuales con cara de estreñimiento perpetuo, algún cura cebón o el mismísimo Papa de Roma. Pero ahora, parece que se considera más eficaz echar mano de una actriz de cine, cuanto más macizorra mejor, para solucionar las disputas.

¡Y parecían tontos los tipos estos del FMLI!

Porque embajadores de buena voluntad de la ONU los hay a patadas. El fútbol está plagado de ellos. Pero no me imagino a abanderados de Naciones Unidas como el madrilista Raul mediando entre dos facciones enfrentadas -"las guerras son asín..." "las batallas hay que jugarlas...” ni mucho menos a Ronaldo, capaz de pasarse por la entrepierna a lo que haya bajo los burkas -sea lo que sea- de las esposas de los litigantes.

Así que la elección no es mala. Ahora, bien, espero que a la par que estos Moros Islamistas intentan lig... lograr acuerdos con Angelina Jolie, permitan a sus mujeres "negociar" a sus anchas con Brad Pitt. Es justo ¿no?

Por tanto estoy con los filipinos. Quizá si Zapatero u Otegi consensuaran la mediación de Scarlett Johanson, habría hostias entre los miembros de ambas partes por asistir a las negociaciones, con deseo mutuo y compartido de prolongar éstas cuantas veces fuera necesario.

Y es que los machos somos primitivos, de acuerdo, pero quizá lo patético de nuestra condición resulte útil en la realpolitik. Siempre será mejor hacer el amor que la guerra ¿no creen?

Y tiran mas dos tetas que cien principios ideológicos.

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Euskalerria, ciudad de vacaciones

Ilegalización de partidos, atentados, un nuevo asesinato... Lo queramos o no el maldito conflicto vasco marca la agenda política de este país. Y sin embargo ¿Saben ustedes que todo el mundo abertzale cabría en poblaciones, no ya como Benidorm o L´Hospitalet, sino del tamaño de Badalona o Móstoles sin que llenaran, ni de largo, su aforo?.

Nunca tan pocos jodieron a tantos.

Por tanto, quizá no fuera mala cosa crearles un municipio a su medida -mitad nación soberana, mitad parque temático- alojarlos ahí a todos juntos y dejar que entre ellos se las apañen. Por el bien de todos.

Por desgracia, aunque técnicamente tal empresa es más factible de lo que pueda parecer -denle cuatro terrenos al Pocero y verán lo que tarda en levantar una ciudad de vacaciones- dudo mucho de que algo así cuajara.

Y es que esta gente se aburriría mortalmente -valga la paradoja- sin un enemigo indefenso que llevarse al gatillo.

PD: Es muy duro utilizar la ironía, aun usada como arma -inofensiva- de doble filo, cuando una persona acaba de ser asesinada. Pero éste es el estilo con el que mejor se expresa “El siglo de las Luces” y nadie me lo va a cambiar. Mi repulsa al crimen y mis respetos a los familiares de Luís Conde de la Cruz.

Mirando p'a Cuenca

El jeque maroquí Mohamed Ben Abderrahman Al Maghraoui emite una fatua (edicto islámico) en al que anima al matrimonio entre hombres adultos y menores afirmando que una niña de 9 años “da con frecuencia mejor resultado en la cama que una mujer de 20”

Tanto el texto como el escándalo que éste ha provocado no sólo en occidente sino en el mundo musulmán delatan la ingenuidad de su autor. Y es que el muy capullo teoriza por escrito sobre aquello que sus colegas católicos –religiosos todos, en definitiva- llevan poniendo en práctica desde hace un montón de años en Estados Unidos con bastante impunidad, sin distinguir carne de pescado y, desde luego, sin necesidad ni ganas de casarse con las víctimas de sus abusos.

Lo dicho, un pardillo.

Y es que por lo visto hasta el presidente del consejo superior de ulemas de Rabat, el mufti Abdalá Guedira, tras desmarcarse de estas aberraciones, advierte de que muchas de estas fatuas las lanzan al ciberespacio “charlatanes" sin formación ni potestad teológica para emitirlas.

Saber esto me quita un gran peso de encima, pues supone que el tal Mohamed Ben Abderrahman Al Maghraoui tiene la misma capacidad para adoctrinar a sus fieles que la que pueda otorgarme yo para recomendar a los míos –que alguno habrá- sobre lo beneficioso que es poner a estos apólogos de la pederastia mirando hacia Cuenca –o hacia la Meca, tanto da- y aplicarles en la práctica y sin cariño alguno sus propia teorías.

Quizá descubran, por propia añoranza, que no hay mejor resultado en la cama que el sexo amable y, más que consentido, deseado, entre personas adultas.

Males de verano

Mal tiempo es el verano para todo aquello que no certifique utilidad aparente. El verano es época de despidos -¿A este vago de mierda le voy a pagar las vacaciones?- de abandonos -los viejos en urgencias, los perros en la cuneta...- y desidias que tanto padeces como puedes cometer

Y uno, que por fortuna aún no ha sido despedido en el trabajo ni abandonado por los suyos, y que jamás dejaría tirados a la variedad de animalitos que conviven en casa, reconoce que en su particular reparto de tiempos y obligaciones veraniegas también ha tirado de criterios de utilidad a la hora de enmudecer durante el estío este humilde blog. Varios motivos han justificado esta decisión.

El primero y más importante es la puta crisis. Las cosas se han puesto muy magras en mi sector y las horas que perdía a diario con la bitácora - documentarme, escribir, responder, visitar otros blogs, comentar en páginas amigas... - me duelen en la conciencia, empeñada en recordarme -con toda razón- que, tal como están las cosas, lo que ahora toca es currar y rogar a los dioses para que esta situación acabe pronto.

También han estado las vacaciones en sí. Ni Roma ni el Vaticano volverán a ser lo mismo tras mi paso. Observen si no la imagen que acompaña a esta entrada.

Por último, el acojone por la operación -ya lo puedo decir sin ambages- ha influido lo suyo en este enmudecimiento. Estaba cagado. Un miedo que he intentado compartir solo con la almohada, para no amargar la vida a mis familiares, amigos, y por supuesto a ustedes. Así que me lo he tragado enterito.

Antes de ayer me intervinieron y 24 horas más tarde me devolvían a casa. Sano, salvo y, al parecer, curado. Quiero agradecerles su interés, ya que en este tiempo de silencio he recibido muchos correos de ustedes. Besos y abrazos para todos.

Ahora me toca decidir qué hago con el blog. Aunque lo más sensato sería darle carpetazo, le tengo demasiado cariño -a la bitácora y a ustedes- para abandonarlo. Por tanto intentaré mantenerlo, aunque para ello deba espaciar las entradas.

No me lo agradezcan. Basta echar un vistazo a las noticias para concluir que este siglo está más necesitado de luces que nunca.

Bono y las corbatas

José Bono regala una corbata al ministro de industria Miguel Sebastián para recriminarle que no use dicha prenda en el congreso de los diputados.

Cualquiera que esté un poco avisado de las tendencias que imperan dentro del look laboral, sabrá que en verano lo primero que hay que hacer es quitarse la corbata. Y no sólo por comodidad sino para no parecer un pringado, un vendedor a domicilio o un encargado de pompas fúnebres.

Pues bien, a José Bono no parecen hacer mella los modernos usos sociales y se escandaliza ante el pescuezo al natural de un ministro. Curiosa concepción de la elegancia para un heredero directo de las chaquetas de pana de Felipe González y supuesto integrante del colectivo de descamisados que pregonara Alfonso Guerra.

Lo que más me preocupa es que este gesto trascienda a la cuestión estética y sea una avanzadilla de las normas que José Bono podría imponer a sus señorías, desde la obligatoriedad de ir a misa los domingos hasta la revisión de policía en uñas y orejas.

Ante tal panorama, el Siglo de Las Luces se cree en la obligación de brindar un par de ideas para hacer más llevadera la canícula a nuestro representantes, sin que su atuendo provoque las iras del presidente del congreso. Observen las fotos y pongan acento francés:

La propuesta femenina mezcla la sobriedad de un atuendo basado en camisa y corbata con un toque de frescura muy femenina que ayudará a aliviar los calores a la ministras, aun a riesgo de elevar la temperatura corporal de sus compañeros de hemiciclo.

La propuesta masculina, claramente minimalista, prescinde de todo elemento superfluo y se centra en unos cómodos gayumbos de un elegante color negro, combinados con una pieza muy especial, que aúna en su diseño lo más bonito de una cruz y de una corbata; una prenda que a buen seguro hará las delicias de José Bono.

El giro catalanista del PP

Alicia Sanchez Camacho será la presidenta del Partido Popular de Catalunya por imposición directa de Mariano Rajoy.

Hace apenas una semana, el presidente del Partido Popular argumentó en el congreso nacional de su partido la necesidad de acercar al PP a Catalunya, con el objetivo de romper el rechazo generalizado que esa formación suscita en su población.

Desde luego, el diagnóstico era acertado. Al PP se le teme aquí más que al hambre. Sin embargo, las primeras medidas adoptadas por Don Mariano presagian que nada ha cambiado en la estructura mental de los dirigentes populares. Y es que el PP no quiere acercarse a Catalunya. Quiere que Catalunya se acerque a los populares sin que ellos muevan un dedo sus postulados.

Amen de su pertinaz rechazo al Estatut, quizá el mejor ejemplo para ilustrar esta afirmación sea la forma en que Rajoy ha atajado la crisis de su partido en Catalunya, donde Daniel Sirera, Montserrat Nebrera y Alberto Fernández se disputaban la presidencia regional, imponiendo por bemoles a su propia candidata, que tan siquiera optaba al puesto.

No es de extrañar que Alicia Sánchez Camacho no compitiera. Con una presencia política nula en Catalunya, la futura presidenta del Partido Popular logró en las pasadas elecciones que Girona, capital por la que se presentaba, fuera la única provincia en toda España sin representación del PP. Toda una carta de presentación y una garantía para quien tiene como principal misión aumentar la penetración del PP en esta tierra.

Alicia Sánchez Camacho se suma así a una galería de personajes impuestos a dedo -desde el inefable Trias de Bes hasta Piqué o el propio Sirera- por una directiva convencida, desde sus despachos de Madrid, de conocer lo que en verdad necesitan los catalanes mucho mejor que nosotros mismos.

Ojalá sigan así durante mucho tiempo.

La ablación

La única vez que he pisado un quirófano entré para que me arreglaran una hernia en el ombligo y casi me cortan polla, en una orgía de sangre que hubiera repugnado al más firme seguidor del cine gore. Con tales antecedentes, entenderán mi estupor cuando, hará cosa de un mes, el médico me recomendó que me hiciera una ablación.

Y es que, en la confusión inicial, no podía entender en qué puede beneficiar a mis arritmias cardíacas que me rebanen los cojones, ya que de clítoris no gasto. Pues bien, sepan que el término "ablación" es mucho más amplio y abarca una parte de la ciencia médica; Claro que lo que me dijo el doctor, traducido para ustedes en un lenguaje llano y alejado de la jerga médica- tampoco daba pie para la tranquilidad.

“La cosa es fácil: se le mete a usted un tubo por la femoral, se le sube hasta el corazón y una vez ahí identificamos y quemamos las células”

Lo peor del caso es que la decisión de intervenirme es exclusivamente mía ya que este remedio no garantiza la curación al 100% -es efectivo al 70%- y además existe tratamiento alternativo a base de tomar, eso sí, pastillas toda la vida y con una efectividad muy inferior.

Huelga decir que a partir de ese momento, tal dilema –operarme o no- me ha obsesionado

Por una parte, mis arritmias son del tipo “benigno”, pueden estar años sin manifestarse –aunque también son capaces de desatarse dos veces en un mes- y, cuando emergen –el corazón deja de tener un ritmo regular y late desacompasado- siempre me las han controlado sin problemas. Ni he precisado medicación ni este problema me ha supuesto un impedimento físico.

Por otra, los fármacos pueden tener efectos secundarios a medio plazo. Y a medio plazo también las arritmias pueden predisponer a problemas mucho más graves. (Piensen que “a medio plazo” es un término horrible en su indefinición y que, para una persona que el próximo viernes cumplirá 47 años, dibuja un futuro cada vez más cercano)

Así que he decidido que me intervengan.

La cosa será en septiembre, a vuelta de vacaciones. y la afronto con garantías. Mi equipo médico tiene fama mundial y aseguran que, en el peor de los casos, me quedaría igual que estoy. Por lo demás, no es una operación a corazón abierto ni nada por el estilo. Tan siquiera me dormirán y en uno o dos días volveré a estar en casa.

Ya les informaré. Entretanto, espero recuperar el ritmo habitual de este blog ya que este último mes, cuando no he estado comiéndome la cabeza, he preferido divertirme con mi gente a perder horas ante la pantalla de un ordenador.

Craso error, ya que ustedes son también mi gente.

No es lo que parece

Ni he decidido abandonar este blog ni estoy en Austria jaleando a la selección con banderas preconstitucionales que, por cierto, deben ser muchísmas, ya que enfoquen donde enfoquen los cámaras de Cuatro las pillan siempre , y eso que los realizadores se parten los cojones para intentar vendernos -inutilmente- que nuestra hinchada nada tiene que ver con la extrema derecha.

El caso es que si no escribo más aquí es porque estoy en semivacaciones. Mi mujer tiene fiesta estos días e intento acomodar mi horario laboral para arañar el mayor tiempo libre posible. Mañana mismo parto a primera hora en dirección a la Costa Brava. Huelga decir que ni mis clientes ni mis propios compañeros tienen la menor idea. Quien quiera saber de mí ya me encontrará en el móvil y no creo que haya nada tan urgente que no pueda esperar al lunes.

Y que les den por saco a los de las 65 horas. Esta semana no voy a currar ni 20.

¿Chulería? No lo crean. Más bien necesidad de desahogo. Y es que esta semana, amén de rascarme los huevos, me ha tocado conjurar ante el fuego purificador de la hoguera de San Juan algunos de mis miedos más íntimos

El lunes les cuento.

¿Es ilegal ser antipatriota?

La audiencia de Barcelona sentará de nuevo al banquillo a Pepe Rubianes en relación a las declaraciones del actor sobre España en un programa de la televisión autonómica catalana.



Hará unos 15 días vi a Pepe Rubianes paseando por la calle Caspe. Lucía el rostro algo cansado y su mirada, de habitual pícara, se perdía en un ligero rictus de melancolía. Me conmovió la cantidad de personas de toda condición que, de forma espontánea, se acercaban a saludarlo, a abrazarlo y a desearle ánimos. Naturalmente, sólo expresaban su preocupación por el problema de salud del artista y no por lo que dijo en TV3. Y es que la decisión de la audiencia de Barcelona de reabrir este proceso, que ya había sido archivado, es una enorme gilipollez por dos motivos.

El primero, porque los exabruptos de Rubianes no iban dirigidos contra la nación sino contra esa panda de intolerantes que pretenden imponernos su rancia visión del país. Así les reviente España en los cojones, dijo, y yo lo suscribo.

Y el segundo ¿Es ilegal ser antipatriota? ¿Es imperativo sentir orgullo por tu país? ¿Es obligatorio ensalzarlo? ¿Está prohibido criticarlo? ¿O solo si se usan palabras gruesas? Por último ¿Cómo se mide el grado de apego?

Mal andaremos si el amor a la patria, como otrora, debe imponerse por imperativo legal.

Anoche, en la desafecta Catalunya hubo muchos cohetes celebrando la victoria de España frente a Italia. Caso de haber perdido la selección también se hubieran oído bastantes. Son opciones personales. En mi caso reconozco que me alegré del triunfo de los nuestros aunque, cuando veo fotos como la que ilustra este artículo, me doy cuenta de lo poco que tengo que ver con esa gente.

Es más, los temo.

¿Por qué los móviles tienen vibrador?

La Unión Europea estudia que los usuarios de la telefonía móvil paguemos también por las llamadas que recibamos, tal como ya ocurre en Estados Unidos. La responsable de Telecomunicaciones de la UE afirma que dicha medida supondrá “un beneficio a medio plazo para los consumidores”.

Cuando parecía que la UE había tocado techo a la hora de putearnos con lo de las 65 horas semanales, ahora van y se superan. Así, tras conseguir que el teléfono móvil forme parte indisoluble de una persona desde su adolescencia hasta que la palme, pretenden cobrarnos también las llamadas que recibamos de terceros.

Al parecer el asunto tiene que ver con los costes que se aplican unas teleoperadoras a otras, un dinero que les duele aforar -como si no tuvieran millones y millones de beneficios- y que, de feliz acuerdo, consideran que podríamos financiarles los consumidores.

Una nueva iniciativa de las multinacionales para su propio beneficio y que podría ser implantada con la inestimable ayuda de los políticos de la Unión Europea, que tienen claro a quien se deben.

Pues eso, ya saben por qué los móviles tienen un diseño fálico y están dotados de un mecanismo vibrador. ¡Para darnos mucho por el culo a todos y sin ningún cariño!

[tags]movil,llamadas recibidas,UE,panda de ladrones y sátrapas[/tags]

José Tomas y el snuff

El torero José Tomás sufre tres cornadas, una de ellas de 20 centímetros y de carácter grave, en su última corrida en las Ventas.

Películas como Tesis o asesinato en 8 m/m descubrieron al gran público el universo de las snuff movies: películas clandestinas con supuestas grabaciones de torturas y asesinatos reales para uso y disfrute de un público especialmente degenerado.

Ni que decir tiene que tales aberraciones constituyen un grave delito que conlleva la cárcel a cuantos estén implicados en la filmación, distribución o tenencia de este material. Pues bien, domingo sí domingo no, asistimos a un espectáculo en el que un tipo, José Tomás, no conforme con asesinar a sablazos a un animal, parece dispuesto a inmolarse ante miles de personas por puro placer psicótico.

Lo más escandaloso es que semejante derroche de sangre no es ilegal. El público paga por verlo. Y al suicida, lejos de calificarlo como a un enfermo con claras tendencias autodestructivas se le considera un artista. Una leyenda incluso.

Semejante aberración demuestra que buena parte del público que asiste a las corridas de toros tiene bastante en común con el que consume las snuff movies. Y es que a esta gente, en el fondo, el toreo les importa una mierda. Lo que en verdad les pone es la sangre, el dolor, las vísceras y la muerte agónica sobre la arena.
Si es la del toro bien. Pero si es la del torero... ¡para c... vamos!
[tags]jose tomas,suicida,toros[/tags]

A pagar, Federico

Federico Jiménez Losantos condenado a pagar una multa de 36.000 euros por injurias graves a Alberto Ruiz Gallardón. Según explica El Mundo, el locutor tendrá que abonar 100 euros al día durante un año.

¿Obligarán a Federico a desplazarse a diario al ayuntamiento de Madrid para pagar al alcalde en mano? Imaginen la escena: Losantos renegando por lo bajinis mientras afloja la cartera ante Gallardón quien, con amplia sonrisa, comprueba a contraluz los billetes para cerciorarse de que no son falsos.

"Muy bien, Federico, hasta mañana. Y no me traigas céntimos, por favor, que luego me pesan los bolsillos"

En verdad 36.000 euros no es una gran multa. Nada que ponga en peligro la salud financiera del radiopredicador de la COPE. Sobre todo si puede compensarse con alguna campaña de publicidad en la mañana o Libertad Digital. Ya verán cómo no faltan candidatos. Tampoco descartaría que CCOO de la COPE organice una rifa para recaudar fondos.

Pero es que a Fedeguico le esperan otras 19 demandas. Y las que puedan llegar alentadas por este fallo judicial. Demasiadas quizá para la paciencia de los Obispos y excesivas para sus patrocinadores.

Lo mejor de este litigio es que no se ha censurado al locutor, sino que se le ha obligado a responder por sus palabras. Así que de atentado contra la libertad de expresión, nada de nada. Sencillamente el insulto, la mentira y la descalificación interesada a veces SÍ tiene coste.
[tags]Federico,fedeguico,losantos,cope,gallardón,multa[/tags]

La memoria histórica de José Bono

Bono reprende a un represaliado del franquismo por exhibir en el congreso una bandera republicana durante un acto de homenaje a las víctimas de la guerra civil.

Resulta sospechoso que un tipo capaz de abroncar a un pobre anciano por mostrar una bandera en desuso –que no ilegal, como dice muy bien Rafa Almazán en su blog- sea mucho más tolerante a la hora de permitir en la comunidad que presidió durante más de 20 años otros símbolos públicos claramente ilegales e inconstitucionales.




Y es que Toledo, sede de la Junta de comunidades de Castilla la Mancha, aún muestra en capital y provincia una amplia gama de aguiluchos, yugos, flechas y demás parafernalia fascista jalonando los edificios de calles que, ajenas al paso del tiempo, lucen nombres como General Primo de Rivera. Todo ello sin que el hijo del falangista haya alzado jamás la voz por semejante profusión de símbolos de familia.

Conclusión: Está claro que a José Bono le produce mucho menos rechazo la iconografía franquista que la expresada en una bandera que representa la legalidad cercenada por un golpe de estado militar

Y está en su derecho. Hay más fachas que botellines de cerveza. Lo que no entiendo es qué diablos pinta José Bono en un partido democrático, que además dice llamarse socialista.

El doble de Javier Bardem

En principio la noticia era el despido en Australia de una profesora, Lynne Tziolas, por posar desnuda junto a su marido Antonios para una revista.

Una información banal, sin duda. Que hay mojigatos, batonas y reprimidos en todos lados, incluso en las antípodas, lo sabe cualquiera. Y además, suelen hacerse oir.

Lo realmente sorprendente ha llegado al ver las fotos en cuestión. Y es que el parecido de Antonios Tziolas con nuestro oscarizado Javier Bardem es increíble ¿no creen? Juzguen ustedes mismos.



[tags]Bardem,Tziolas, Lynne,Cleo,Sidney[/tags]

Comisiones obreras apoya a Losantos

Comisiones obreras de la cadena COPE ha emitido un comunicado exigiendo al Arzobispo de Barcelona Lluís Martínez Sistach que cese en sus críticas contra Federico Jiménez Losantos, argumentando que esa actitud pone en peligro la viabilidad de la empresa.

En concreto los representantes de CCOO denuncian que los obispos críticos con Losantos no ofrezcan una “alternativa viable y con la misma garantía de resultados que el producto que ahora mismo estamos ofreciendo" e incluso insinúan que despedir a Federico conllevaría una pérdida de ingresos para la iglesia en concepto de aportación voluntaria en la declaración de hacienda de sus fieles: "¿Cómo tenemos que entender eso los que ponemos la cruz en la casilla de la Iglesia?"

¡Caray como ha cambiado el cuento en Comisiones desde el famoso "CE, CE, O, O," de Urdaci! ¡Uno que creía que un sindicalista era rojo y ateo por naturaleza y ahora resulta que si no recitas veinte avemarías ni te admiten!

En fin, ante tan sorprendentes afirmaciones sólo cabe preguntarse: ¿Responde esta actitud a una estrategia basada en la lucha de clases o es que a estos tipos se les ha ido la pinza?

Mejor pensar lo segundo. Entiendo que trabajar en la COPE marque, que tener como jefe a un obispo influya en el carácter y que una exposición prolongada a personajes como Fedeguico o César Vidal afecte a la salud mental. No es raro que quien soporte tal presión, por mucho que se haya forjado en la lucha obrera, se descubra un día quemando fotos de Gallardón, llorando la rotura de España, combatiendo la ira roja y, sobre todo, creyendo que no hay vida -ni negocio- más allá de Fedeguico.

Y es que si descartamos el síndrome de Estocolmo, quizá nos diera por pensar que los devaneos con la derecha de Jose María Fidalgo, secretario general de CCOO, amigo personal de Aznar y activo colaborador de FAES, con curiosas teorías sobre el proceso de paz o la energía nuclear y con tribuna abierta en El Mundo o Libertad Digital son algo más que una anécdota.

¿Recuerdan a Julio Anguita recolectando dinero cual postulante del Domund para pagar una multa al juez prevaricador Gómez de Liaño?

Yo sí, y por eso no me fío.
[tags]Fedeguico,Losantos,Fidalgo,CCOO,cope[/tags]

La huelga de transportes. Cuando perro sí come perro

Los transportistas exigen al gobierno la creación de una tarifa mínima que regularice los costes del transporte como requisito irrenunciable para desconvocar el paro.

Que en un mercado de libre concurrencia los huelguistas exijan que el estado regule los precios de una actividad privada, evidencia tanto la inocencia de los convocantes como su miopía a la hora de reconocer a los verdaderos culpables de su situación.

Los transportistas ni son funcionarios ni dependen del estado. Son trabajadores, en su mayoría autónomos, que prestan sus servicios a las empresas privadas de transporte que les contratan, ya de forma esporádica o permanente. Su actividad sólo está regulada por la oferta y la demanda,. Y son ellos quienes, desde su independencia profesional, deciden aceptar o no las condiciones que les ofrecen sus empleadores.

El problema surge cuando la oferta supera a la demanda.

La atomización de este sector ha provocado una competencia feroz entre estos profesionales, agravada además por la crisis, lo que les lleva a aceptar trabajar condiciones ruinosas, tanto en emolumentos como en períodos de cobro, que llegan a los 180 días f.f. Todo para mayor gloria de sus empleadores, que no dudan en aumentar sus márgenes a costa de este canibalismo feroz.

Por tanto, más que cargar contra el gobierno, lo que deberían hacer los transportistas es actuar contra sus explotadores reales, las grandes egresas de logística. ¿Cómo? Boicoteando a aquellas compañías que paguen a más de 30 días o que oferten tarifas claramente insuficientes. Crean que muchos de estos emporios no durarán ni un mes.

Pero para esto haría falta unidad, un término impensable en un gremio en el que, sea por ignorancia, insolidaridad o pura necesidad económica, perro SÍ come perro

65 pollas en vinagre.

O 65 truños colgados de un palo; o 65 hostias en los morros; o que curre su puta madre. Les aseguro que si alguien me insinúa que trabaje 65 horas a la semana esto será lo más bonito que escuche de mi boca. Y sin embargo, los ministros de trabajo de la UE están a punto de aprobar una norma que sacralizaría tan indigna práctica.

Por lo visto, no tienen bastante amenazándonos con hincar el codo hasta los 70 años sin asegurarnos que cobraremos la jubilación. La última parida es aumentar el tope de la jornada laboral en Europa de 48 a 65 horas semanales. Eso sí, mediante un contrato entre trabajador y empresario, en teoría voluntario pero cuya praxis todos conocemos.

Como bien dice Gracchus en su blog, si permitimos algo así es que somos gilipollas.

Por desgracia, la imbecilidad está ampliamente extendida en el mercado laboral. Y no hablo del que traga lo que sea en el tajo porque no tiene más cojones que apechugar. Me refiero a trepas, pelotas, correveidiles, arribistas, soplones, lameculos, zascandiles, chivatos, tontos útiles y liberales varios que aún verán con buenos ojos esta norma.

Pues nada, que se maten a trabajar y, si les sobra algo de tiempo, que compensen las horas que, les aseguro, no pienso hacer. Quizá cuando, tras haber dado tó por la empresa, los pongan en la puta calle de un par de sitios, descubran lo tontos que fueron.

Aunque algunos, créanme, ni por esas aprenden.

Uy lo que me han dicho !!! (rumores de la blogosera sin señalar a nadie)

Acabo de leer en el blog de Mercé que, según Francesc Canals, creador del observatorio del Internet, España se consolida como el primer productor mundial de chismes y rumores, tanto dentro como fuera de la red.

Me niego a creerlo. Los blogueros que conozco son un ejemplo de honestidad, rigor e imparcialidad... O al menos eso es lo que quiero creer, ya que si tengo que hacer caso a lo que se oye por ahí... ;)

Porque no son pocas las voces que dicen que Maripuchi no escribe en su blog sino que tiene contratado a una legión de “negros” a los que explota miserablemente, lo que explicaría cómo alguien que trabaja, arrima el hombro en casa y cuida de sus efebos mantenga una actividad tan productiva en la blogocosa.

También debo hacer oídos sordos a los que comentan que Mercé recibe tantos comentarios en su bitácora porque se responde ella misma a través de innumerables alias; o ese run run tan extendido que afirma que Rafa Almazán es en realidad Jaime Peñafiel, quien abrió esta bitácora para desprestigiar aún más a la monarquía; o el que cuenta que tras la fachada de Gracchus Babeuf se esconde Carla Bruni, empeñada en representar los intereses de su marido en este país.

Leyendas urbanas que no deberían empañar la imagen de personas como Germán, pese a que hay quien sostiene que compagina su labor en el blog con la de cabaretera en un conocido antro madrileño, un infecto local en el que Javier Úbeda y Javier Moscas -que serían la misma persona- trapichean vendiendo enlaces caducados a ingenuos blogueros como Don Ricardo, quien no repara en medios para subir posiciones en Technorati gracias que su blog está financiado con el oro de la COPE.

Tan siquiera uno escapa de las habladurías. Pati, debes saber que no fui yo quien se fue de la lengua -un caballero nunca cuenta ciertas cosas- ni cabe sospechar de Maria Eugènia, por más despechada que digan que está. Por último, a quienes afirman que he matado a ATEO - ROJO - MASÓN para que deje de comentar en esta página les exijo pruebas. Yo ni confirmo ni desmiento.
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