La tumba de Herodes

Un equipo de científicos israelíes, tras 35 años de trabajo, acaba de hacer público el descubrimiento de la tumba de Herodes el Grande.

Se confirma así la veracidad del historiador Flavio Josefo, quien sostenía en sus crónicas que el monarca había sido enterrado en el conjunto de edificios llamado Herodión.

Pues bien, sepan ustedes que Flavio Josefo,  pese a ser coetáneo de Jesucristo, jamás mencionó al de Nazareth en sus escritos. Solo hay una breve referencia en su obra que podría aplicarse al Mesías, pero hasta los historiadores más canónicos reconocen que es falsa. Se trata de un añadido muy posterior.

Por contra, sus crónicas citan con todo lujo de detalles a Juan el Bautista y sus seguidores, así como a otros personajes contemporáneos suyos, como Herodes Antipas o Poncio Pilatos.

Pero repito, de Jesús no hay ni rastro.

Y eso que un tipo que revivía muertos, curaba enfermos, alimentaba a grandes multitudes, expulsaba demonios, organizaba alborotos en el Templo y provocaba la ira manifiesta del Sanedrín al considerarse ni más ni menos que hijo de Dios, debería haberse hecho notar ¿no creen?

A partir de aquí que cada cual llegue a sus propias conclusiones
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Wally, Sarkozy, Jordi Hereu, mayo del 68 y un pequeño manifiesto

Andaba haciendo cábalas sobre la obsesión de Sarkozy por enterrar el mayo del 68 cuando me he topado con este cartel electoral. De repente lo he visto todo claro.

Lo primero que he pensado ante este rico collage es que, si el creativo quería homenajear en su obra a “¿Dónde está Wally?” sin duda ha hecho trampa, ya que el cabezón de Hereu destaca de forma evidente. Sin embargo, como ya ando escaldado de las tretas a las de los publicistas, he analizado el cartel con algo más de detalle hasta que… ¡Zas! ¡He descubierto al mismísimo Wally!.

¡Este chaval llegará lejos, amig@s! Mírenlo bien en la foto ampliada. Cara de empollón, sonrisilla de autosuficiencia y bien cobijado a la diestra del poder. La Nintendo DS podría parecer un gesto para recordar su corta edad, pero no se fíen. Seguro que está resolviendo imposibles cálculos matemáticos o perfeccionando su ya fluído inglés.

¡Señor@s, en muchachos como éste -o aún peores- descansa nuestro futuro!
¿A que asusta?

Sarkozy empezó también como joven prodigio y miren donde ha llegado. Por ello entiendo que, para quien ha tenido una vida de abnegación y sacrificio en pos de tan altos ideales, frases como “la imaginación al poder “ o “prohibido prohibir” les rompan los esquemas.

Y sin embargo, en estos tiempos tan grises que vivimos, son más necesarias que nunca. Si no les hacemos caso, acabaremos como ya vaticinaron nuestros padres del 68:

"Desde 1936 he luchado por subidas de sueldo. Antes de mí, mi padre luchó por subidas de sueldo. Ahora tengo una tele, un frigorífico y un Volkswagen. Y, sin embargo, he vivido siempre la vida de un gilipollas".

Pues bien, me resisto a que mi vida se limite a invertir la primera mitad en poder acceder a un piso, una tele, una nevera o un coche y que el resto de años transcurra en el miedo a perder lo conseguido si no soy dócil.

Tenemos que reivindicar el derecho a ser irreverentes, a cuestionar cualquier dogma, a quemar banderas, credos, a reírnos de las cosas más serias y a organizar pequeñas rebeliones. Esta página es mi modesta aportación y ustedes la mejor prueba de que no estoy solo. ¡Viva mayo del 68!

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La evolución social de la derecha: de las “manis” al “botellón”.

Las últimas declaraciones del ex presidente José María Aznar no solo descubren aspectos ocultos de su personalidad sino que marcan las consignas a seguir por los seguidores del Partido Popular, quienes deberán sustituir sus habituales manifestaciones por macrobotellones de adhesión nacional.
Para tratar de averiguar qué extraños mecanismos rigen la mente de Jose María Aznar a la hora de decir semejantes sandeces, la factoría de “el Siglo de las Luces” les ha preparado un nuevo vídeo, que les resultará esclarecedor. Disfrútenlo.
[youtube http://www.youtube.com/watch?v=sQS16-HwSLY]
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El compromiso de Imma Mayol: Una ocupación de calidad

Tras slogans tan sonados como “Espe jode lo que somos” para Telemadrid o “con fianza” definiendo las municipales del PP, los creativos de publicidad han decidido ahora hundir a la izquierda.

Esta vez han decidido atacar a través del folleto que Iniciativa per Catalunya ha distribuido hoy por toda Barcelona. Y es que el segundo de los compromisos que propone Imma Mayol es, ni más ni menos éste: Una ocupación de calidad.

Aunque parece que la exhortación va por la vía del empleo, conociendo las declaraciones de la que quiso ser musa antisitema, sabemos del peligro que tiene esta mujer cuando abre la boca. Por ello uno se pregunta a qué se refiere exactamente con eso de ocupación de calidad.

¿Acaso pretende fijar unos estándares mínimos para las viviendas a okupar?
¿O quizá se refiere a los procedimientos de ocupación?.A fin de cuentas su compañero Saura es el impulsor de la norma ISO para los cuarteles de Catalunya. ¿Normalizará también los procesos de allanamiento y acomodo?
Claro que a lo mejor alude a las pintas de los propios okupas, y es que eso de las crestas, las rastas y los bolos ya está un tanto demodée.

En fín, bromas aparte, lo importante es que los creativos de publicidad -una peligrosa casta-  ha decidido hare más divertida esta campaña. Y eso siempre es de agradecer.
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La Pantoja en el “trullo”

Mientras trato de recuperarme de la honda emoción que me ha causado esta noticia, les dejo con estos proféticos versos, extraidos del repertorio de la tonadillera.

Lo que tuve en el sentío
lo he llegado a conseguir.
Mi locura se ha cumplío.
Ahora me ha tocado a mí.
Ahora me ha tocado a mí.
Ahora, ahora me ha tocado a mí.
(“Ahora me ha tocado a mí” -León/Solano-)

Señores, hoy más que nunca, España se rompe.

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Vagancia, piques y poesía.

Lo reconozco. Hoy apenas si me he podido concentrar en el trabajo. Y no es vagancia, pero estas fiestas entre semana me rompen el ritmo, me descolocan.

Total, que he intentado cumplir como he podido, disimulando mi abulía, al tiempo que respondía sus amables mensajes. Pero, por mucho que me lo he propuesto, he sido incapaz de escribir un comentario coherente en este blog. Ante mi sorpresa, muchos de sus asertos tenían que ver con la dichosa poesía de las patatas. Además, la persona responsable de la misma me ha asaltado el correo con algunas composiciones similares, apelando a mi insensibilidad.

El caso es que me he picado. Y es que bajo este nada metrosexual hombre late también el poeta.

Poeta forzado, todo hay que decirlo, ya que lo mío siempre ha sido la prosa. Y sufro lo indecible cuando debo preocuparme más por la rima que por lo que quiero expresar. Pero como, al igual que Aznar habla catalán en la intimidad yo compongo canciones en mis soledades, me veo en la obligación de adjudicarles letra. Tarea terrible, pues el texto no solo debe rimar, sino además acomodar su fonética a la melodía.

El caso es que, herido en mi orgullo ante tanto rapsoda, he decidido regalarles un breve fragmento de una de mis composiciones, compuesa hace muchos años. Como comprobarán, soy de los que supeditan siempre la lírica a la claridad en el mensaje.

Aquí les dejo estos ripios y no se asusten. Si logro dormir, mañana volveré a ser el de siempre.

Martillo de abortistas,
defensor de altos valores,
a Lucas, el obispo,
le perdía su cipote.

Que Lucas condenaba
condones y gomitas
lo tenían muy claro
seglares y monjitas.

Un día una novicia
que purgaba su pasado,
al ser follada a pelo
transmitió su gran pecado.

Así es como el obispo
de verdugo pasó a mártir.
Murió por sus ideas,
las sufrió en sus propias carnes.

Poesía urbana

Que el puente del 1 de mayo está causando estragos mentales en personas en apariencia normales, lo certifican correos como el que he recibido hoy.

Y es que quiero creer que sólo desde un profundo estado etílico puede alguien expresar toda su sensibilidad en un poema tan desgarrador como éste:

"PATATAS"
Patatas chips.
Me gustan.
Se amontonan en los estantes
del supermercado.
Me cuesta decidirme
por unas o por otras.
Todas están buenas.

No citaré la autoría, pues quizá esta persona se esté arrepintiendo ahora mismo de unos actos que apenas recuerda. Dejo abierta la puerta, eso sí, para que nos explique de donde le viene tanto arte. Ustedes tambien pueden expresar sus opiniones, lanzar preguntas a nuestro poeta o, para lavar su propia imagen pública, negar la autoría de los actos.

Pd: Les repito que no bromeo. Esta mañana recibí el poema por vía de alguien asídu@ a esta página. Tampoco les negaré que me ha impactado.

Apadrina a tu jefe

Cuando ya empezaba a sentir lástima por las penurias económicas de Rajoy o Esperanza Aguirre, me entero de que existe en este país un colectivo aún más desfavorecido que el de los políticos profesionales: ¡los empresarios!

Y es que, según leo en El Periódico:

…”Los asalariados españoles declararon el doble de ingresos que los empresarios en el IRPF de 2004. En concreto, mientras la media de las rentas por trabajo de los empleados fue de  18.214 €, la de los patronos se situó en 9380”

9380 € brutos, amigas y amigos, lo que dividido por catorce pagas arroja… ¡670 euros al mes antes de impuestos!

Ahora entiendo eso de que para ser un buen empresario hay que saber mucho de números. Porque díganme a mí cómo se puede sufragar con apenas 100.000 pesetas el piso en la zona alta, la filipina, el cochazo, el otro cochazo, el chalecito, el picadero y además pagar las vacaciones en el Caribe, las universidades extranjeras de los niños, mantener el yate y satisfacer las cuotas del club de golf.

Desde luego hay que tener un genio especial para conseguir tanto con tan poco; sobre todo si comparamos con lo manirroto de la clase trabajadora quien, pese a cobrar 3,4, 5 y hasta 10 veces más que la patronal –pues en una familia obrera tienden a trabajar todos por pura avaricia- apenas puede acometer modestas viviendas en barrios periféricos con hipotecas a 50 años, utilitarios a plazos en los que apenas caben... ¡Y sus privilegiados miembros aún exigen educación y sanidad pública porque no les lega el dinero!

En fin, mientras una parte de mi cerebro está ya urdiendo una campaña de solidaridad para esta pobre gente, la otra, la menos cándida, se pregunta si sobre este magma de inmoralidad consentida y aceptada, queda algo de espacio para la justicia social.
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La pequeña Sofía y la vida Real.

El nuevo retoño de los príncipes de Asturias heredará el nombre de su abuela, la reina de España. Aunque el bebé todavía no lo sabe, Sofía es mujer y además tiene una hermanita mayor, lo que en la práctica la alejará del trono. Pero ¿Podrá tener Sofía una vida real?

Sin duda que sí. Tendrá una vida tan Real como real es la propia Realeza. Vivirá entre oropeles, sacará magníficas notas en los estudios, presidirá mesas petitorias, se casará con un acaudalado pretendiente próximo a algún Real y dará al mundo niñas y niños algo menos Reales que ella, pero más reales que los demás. Y es que Sofía aceptará sin rechistar que ella es Real, pese a ser mujer y segundona, y que mi niña, o los hijos de ustedes, no lo son ni lo serán jamás, sea por Gracia Divina o, lo que es lo mismo, por Justicia Real.

Claro que quizá algún día nuestros hijos devuelvan a la Real Sofía y a sus reales hermanitos a la verdadera, a la única vida real. A la realidad de los que cada día trabajamos para salir adelante, sin otro privilegio que nuestro propio esfuerzo. A la realidad del fin de mes –fines de mes reales, y no los de Espe o los de Rajoy- y a nuestros reales desvelos por ser cada día más felices. Descubrirá entonces que el acceso al Real trono no está condicionado por ser hombre, mujer, benjamín o primogénito. Tan siquiera por ser más real o menos, más listo o más tonto, más guapo o más feo, ni por dar un buen braguetazo. No, solo se necesita ser el más respaldado por los súbditos del Reino.

Bienvenida al mundo, Sofía, y felicidades a tus papás. Te deseo de todo corazón que, en el camino que ahora empiezas, llegues a conocer lo que es la vida real.

Aunque sé que aterra a tus parientes te aseguro que no es tan mala. Es más, vale mucho la pena.
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Guernika

El lunes, 27 de Abril de 1937, la aviación alemana inauguraba un nuevo estilo de guerra: el bombardeo indiscriminado de la población civil como parte del ¿arte? de la guerra.
[youtube http://www.youtube.com/watch?v=EFB8fGLjsMc]
A partir de ahí, esta técnica no ha hecho más que prefeccionarse hasta formar parte de la rutina militar: Barcelona, Londres, Berlín, Hiroshima, Nagasaki, Sarajevo, Belgrado, Bagdag, Kabul, Beirut…

Nada, absolutamente nada, justifica el bombardeo indiscriminado sobre objetivos civiles ni la destrucción programada de ciudades o pueblos. Aunque sus habitantes estén sometidos al más tirano de los regímenes.

Créanme cuando les digo que aún lloro al recordar las lágrimas de impotencia que no quise contener cuando bombardearon Belgrado. Una ciudad que había visitado pocos años antes y que en aquel momento me pareció tan antipática como sus habitantes. ¡Pero, por Dios! eran nuestros vecinos. Tan europeos como usted o yo, si no más. ¿Qué culpa tenían aquellos ciudadanos de la ignonimia de sus gobernantes?

Que nadie se engañe, no aprendemos. Ustedes o yo quizá si –y con salvedades- pero de ninguna forma aquellos que tienen la capacidad de parar estas monstruosidades. Como, pese a todo, hay que seguir denunciando el horror, les dejo con este vídeo sobre el bombardeo que, hace hoy 70 años, destruyó Guernika. No les digo que lo disfruten.
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