Euskalerria, ciudad de vacaciones

Ilegalización de partidos, atentados, un nuevo asesinato... Lo queramos o no el maldito conflicto vasco marca la agenda política de este país. Y sin embargo ¿Saben ustedes que todo el mundo abertzale cabría en poblaciones, no ya como Benidorm o L´Hospitalet, sino del tamaño de Badalona o Móstoles sin que llenaran, ni de largo, su aforo?.

Nunca tan pocos jodieron a tantos.

Por tanto, quizá no fuera mala cosa crearles un municipio a su medida -mitad nación soberana, mitad parque temático- alojarlos ahí a todos juntos y dejar que entre ellos se las apañen. Por el bien de todos.

Por desgracia, aunque técnicamente tal empresa es más factible de lo que pueda parecer -denle cuatro terrenos al Pocero y verán lo que tarda en levantar una ciudad de vacaciones- dudo mucho de que algo así cuajara.

Y es que esta gente se aburriría mortalmente -valga la paradoja- sin un enemigo indefenso que llevarse al gatillo.

PD: Es muy duro utilizar la ironía, aun usada como arma -inofensiva- de doble filo, cuando una persona acaba de ser asesinada. Pero éste es el estilo con el que mejor se expresa “El siglo de las Luces” y nadie me lo va a cambiar. Mi repulsa al crimen y mis respetos a los familiares de Luís Conde de la Cruz.

Mirando p'a Cuenca

El jeque maroquí Mohamed Ben Abderrahman Al Maghraoui emite una fatua (edicto islámico) en al que anima al matrimonio entre hombres adultos y menores afirmando que una niña de 9 años “da con frecuencia mejor resultado en la cama que una mujer de 20”

Tanto el texto como el escándalo que éste ha provocado no sólo en occidente sino en el mundo musulmán delatan la ingenuidad de su autor. Y es que el muy capullo teoriza por escrito sobre aquello que sus colegas católicos –religiosos todos, en definitiva- llevan poniendo en práctica desde hace un montón de años en Estados Unidos con bastante impunidad, sin distinguir carne de pescado y, desde luego, sin necesidad ni ganas de casarse con las víctimas de sus abusos.

Lo dicho, un pardillo.

Y es que por lo visto hasta el presidente del consejo superior de ulemas de Rabat, el mufti Abdalá Guedira, tras desmarcarse de estas aberraciones, advierte de que muchas de estas fatuas las lanzan al ciberespacio “charlatanes" sin formación ni potestad teológica para emitirlas.

Saber esto me quita un gran peso de encima, pues supone que el tal Mohamed Ben Abderrahman Al Maghraoui tiene la misma capacidad para adoctrinar a sus fieles que la que pueda otorgarme yo para recomendar a los míos –que alguno habrá- sobre lo beneficioso que es poner a estos apólogos de la pederastia mirando hacia Cuenca –o hacia la Meca, tanto da- y aplicarles en la práctica y sin cariño alguno sus propia teorías.

Quizá descubran, por propia añoranza, que no hay mejor resultado en la cama que el sexo amable y, más que consentido, deseado, entre personas adultas.

Males de verano

Mal tiempo es el verano para todo aquello que no certifique utilidad aparente. El verano es época de despidos -¿A este vago de mierda le voy a pagar las vacaciones?- de abandonos -los viejos en urgencias, los perros en la cuneta...- y desidias que tanto padeces como puedes cometer

Y uno, que por fortuna aún no ha sido despedido en el trabajo ni abandonado por los suyos, y que jamás dejaría tirados a la variedad de animalitos que conviven en casa, reconoce que en su particular reparto de tiempos y obligaciones veraniegas también ha tirado de criterios de utilidad a la hora de enmudecer durante el estío este humilde blog. Varios motivos han justificado esta decisión.

El primero y más importante es la puta crisis. Las cosas se han puesto muy magras en mi sector y las horas que perdía a diario con la bitácora - documentarme, escribir, responder, visitar otros blogs, comentar en páginas amigas... - me duelen en la conciencia, empeñada en recordarme -con toda razón- que, tal como están las cosas, lo que ahora toca es currar y rogar a los dioses para que esta situación acabe pronto.

También han estado las vacaciones en sí. Ni Roma ni el Vaticano volverán a ser lo mismo tras mi paso. Observen si no la imagen que acompaña a esta entrada.

Por último, el acojone por la operación -ya lo puedo decir sin ambages- ha influido lo suyo en este enmudecimiento. Estaba cagado. Un miedo que he intentado compartir solo con la almohada, para no amargar la vida a mis familiares, amigos, y por supuesto a ustedes. Así que me lo he tragado enterito.

Antes de ayer me intervinieron y 24 horas más tarde me devolvían a casa. Sano, salvo y, al parecer, curado. Quiero agradecerles su interés, ya que en este tiempo de silencio he recibido muchos correos de ustedes. Besos y abrazos para todos.

Ahora me toca decidir qué hago con el blog. Aunque lo más sensato sería darle carpetazo, le tengo demasiado cariño -a la bitácora y a ustedes- para abandonarlo. Por tanto intentaré mantenerlo, aunque para ello deba espaciar las entradas.

No me lo agradezcan. Basta echar un vistazo a las noticias para concluir que este siglo está más necesitado de luces que nunca.

Bono y las corbatas

José Bono regala una corbata al ministro de industria Miguel Sebastián para recriminarle que no use dicha prenda en el congreso de los diputados.

Cualquiera que esté un poco avisado de las tendencias que imperan dentro del look laboral, sabrá que en verano lo primero que hay que hacer es quitarse la corbata. Y no sólo por comodidad sino para no parecer un pringado, un vendedor a domicilio o un encargado de pompas fúnebres.

Pues bien, a José Bono no parecen hacer mella los modernos usos sociales y se escandaliza ante el pescuezo al natural de un ministro. Curiosa concepción de la elegancia para un heredero directo de las chaquetas de pana de Felipe González y supuesto integrante del colectivo de descamisados que pregonara Alfonso Guerra.

Lo que más me preocupa es que este gesto trascienda a la cuestión estética y sea una avanzadilla de las normas que José Bono podría imponer a sus señorías, desde la obligatoriedad de ir a misa los domingos hasta la revisión de policía en uñas y orejas.

Ante tal panorama, el Siglo de Las Luces se cree en la obligación de brindar un par de ideas para hacer más llevadera la canícula a nuestro representantes, sin que su atuendo provoque las iras del presidente del congreso. Observen las fotos y pongan acento francés:

La propuesta femenina mezcla la sobriedad de un atuendo basado en camisa y corbata con un toque de frescura muy femenina que ayudará a aliviar los calores a la ministras, aun a riesgo de elevar la temperatura corporal de sus compañeros de hemiciclo.

La propuesta masculina, claramente minimalista, prescinde de todo elemento superfluo y se centra en unos cómodos gayumbos de un elegante color negro, combinados con una pieza muy especial, que aúna en su diseño lo más bonito de una cruz y de una corbata; una prenda que a buen seguro hará las delicias de José Bono.

El giro catalanista del PP

Alicia Sanchez Camacho será la presidenta del Partido Popular de Catalunya por imposición directa de Mariano Rajoy.

Hace apenas una semana, el presidente del Partido Popular argumentó en el congreso nacional de su partido la necesidad de acercar al PP a Catalunya, con el objetivo de romper el rechazo generalizado que esa formación suscita en su población.

Desde luego, el diagnóstico era acertado. Al PP se le teme aquí más que al hambre. Sin embargo, las primeras medidas adoptadas por Don Mariano presagian que nada ha cambiado en la estructura mental de los dirigentes populares. Y es que el PP no quiere acercarse a Catalunya. Quiere que Catalunya se acerque a los populares sin que ellos muevan un dedo sus postulados.

Amen de su pertinaz rechazo al Estatut, quizá el mejor ejemplo para ilustrar esta afirmación sea la forma en que Rajoy ha atajado la crisis de su partido en Catalunya, donde Daniel Sirera, Montserrat Nebrera y Alberto Fernández se disputaban la presidencia regional, imponiendo por bemoles a su propia candidata, que tan siquiera optaba al puesto.

No es de extrañar que Alicia Sánchez Camacho no compitiera. Con una presencia política nula en Catalunya, la futura presidenta del Partido Popular logró en las pasadas elecciones que Girona, capital por la que se presentaba, fuera la única provincia en toda España sin representación del PP. Toda una carta de presentación y una garantía para quien tiene como principal misión aumentar la penetración del PP en esta tierra.

Alicia Sánchez Camacho se suma así a una galería de personajes impuestos a dedo -desde el inefable Trias de Bes hasta Piqué o el propio Sirera- por una directiva convencida, desde sus despachos de Madrid, de conocer lo que en verdad necesitan los catalanes mucho mejor que nosotros mismos.

Ojalá sigan así durante mucho tiempo.

La ablación

La única vez que he pisado un quirófano entré para que me arreglaran una hernia en el ombligo y casi me cortan polla, en una orgía de sangre que hubiera repugnado al más firme seguidor del cine gore. Con tales antecedentes, entenderán mi estupor cuando, hará cosa de un mes, el médico me recomendó que me hiciera una ablación.

Y es que, en la confusión inicial, no podía entender en qué puede beneficiar a mis arritmias cardíacas que me rebanen los cojones, ya que de clítoris no gasto. Pues bien, sepan que el término "ablación" es mucho más amplio y abarca una parte de la ciencia médica; Claro que lo que me dijo el doctor, traducido para ustedes en un lenguaje llano y alejado de la jerga médica- tampoco daba pie para la tranquilidad.

“La cosa es fácil: se le mete a usted un tubo por la femoral, se le sube hasta el corazón y una vez ahí identificamos y quemamos las células”

Lo peor del caso es que la decisión de intervenirme es exclusivamente mía ya que este remedio no garantiza la curación al 100% -es efectivo al 70%- y además existe tratamiento alternativo a base de tomar, eso sí, pastillas toda la vida y con una efectividad muy inferior.

Huelga decir que a partir de ese momento, tal dilema –operarme o no- me ha obsesionado

Por una parte, mis arritmias son del tipo “benigno”, pueden estar años sin manifestarse –aunque también son capaces de desatarse dos veces en un mes- y, cuando emergen –el corazón deja de tener un ritmo regular y late desacompasado- siempre me las han controlado sin problemas. Ni he precisado medicación ni este problema me ha supuesto un impedimento físico.

Por otra, los fármacos pueden tener efectos secundarios a medio plazo. Y a medio plazo también las arritmias pueden predisponer a problemas mucho más graves. (Piensen que “a medio plazo” es un término horrible en su indefinición y que, para una persona que el próximo viernes cumplirá 47 años, dibuja un futuro cada vez más cercano)

Así que he decidido que me intervengan.

La cosa será en septiembre, a vuelta de vacaciones. y la afronto con garantías. Mi equipo médico tiene fama mundial y aseguran que, en el peor de los casos, me quedaría igual que estoy. Por lo demás, no es una operación a corazón abierto ni nada por el estilo. Tan siquiera me dormirán y en uno o dos días volveré a estar en casa.

Ya les informaré. Entretanto, espero recuperar el ritmo habitual de este blog ya que este último mes, cuando no he estado comiéndome la cabeza, he preferido divertirme con mi gente a perder horas ante la pantalla de un ordenador.

Craso error, ya que ustedes son también mi gente.

No es lo que parece

Ni he decidido abandonar este blog ni estoy en Austria jaleando a la selección con banderas preconstitucionales que, por cierto, deben ser muchísmas, ya que enfoquen donde enfoquen los cámaras de Cuatro las pillan siempre , y eso que los realizadores se parten los cojones para intentar vendernos -inutilmente- que nuestra hinchada nada tiene que ver con la extrema derecha.

El caso es que si no escribo más aquí es porque estoy en semivacaciones. Mi mujer tiene fiesta estos días e intento acomodar mi horario laboral para arañar el mayor tiempo libre posible. Mañana mismo parto a primera hora en dirección a la Costa Brava. Huelga decir que ni mis clientes ni mis propios compañeros tienen la menor idea. Quien quiera saber de mí ya me encontrará en el móvil y no creo que haya nada tan urgente que no pueda esperar al lunes.

Y que les den por saco a los de las 65 horas. Esta semana no voy a currar ni 20.

¿Chulería? No lo crean. Más bien necesidad de desahogo. Y es que esta semana, amén de rascarme los huevos, me ha tocado conjurar ante el fuego purificador de la hoguera de San Juan algunos de mis miedos más íntimos

El lunes les cuento.